Posted in poezie

Feromoni

Indiferent cât de groaznic de mare e umiditatea vara,
Orașul ăsta tot nu-i decât o junglă.. urbană.
Junglă veritabilă nu poate fi, nu-i așa?, căci
Rațiunea e la ea acasă aici, dimineața și seara.

Și sigur, nu ne ghidăm după instincte,
Decât poate atunci când călcăm pe cadavre ca să punem o pâine pe masă.
Sau prin cluburi ca s-aducem vreo blondă acasă.
Că are șolduri primitoare gata de dat naștere la urmași, nimic mai mult, nici mai puțin, e clar.

În rest? Complet prezenți și mereu atenți.. Nesăbuiți?
Cu mult mai rar!

Și eu, ca toți concetățenii mei, homo sapiens s-a-pie
-rdut destulă vreme căutând ceva ce nu era.
Poate nu am blană de leu dar doamne cât de îmbătători sunt feromonii care mă prefac în

Panteist sunt și vă jur
Între două coapse calde l-am găsit pe Dumnezeu.
Nu sunt animal, totuși, sunt doar.. eu,
Și m-am plictisit de corporația asta care mă leagă la mâini și
Caut un moment, al dracului, oricât de mic, monument al meu
Să-mi umplu nările cu toate nuanțele, doleanțele (hai zi-mi ce te doare păpușă), aromele și stările și
Iz de sâni transpirați și și sunete dulci
Ca de viori. (Stradivarius)
Ca de vin de Bordeaux
De gemete lungi ce scapă printre buze (mișteaux)
De-atât de grăbite muze.
De poți, să le-apuci, dar n-ai mâini atunci când înoți printre scuze.
De poți.. De apuci..
De nu cumva.. S-au terminat.
Clipă de viață, de ce mi te scurgi?

Nu e time effective să fii rațional

și mai am și eu task-urile astea și, hai gata, lăsați un mesaj după semnalul sonor. Dacă altfel nu se poate, îmi dau shut down la simțurile olfactive. Ale naibii relativitate a timpului și secol al vitezei. Mai bine stau în cușca mea,

în banalul mașinal.

Posted in Uncategorized

Productiv

Pac, pac, pac!
Pac.. Bine. Tac.
Cât de clișeic e să începi o poezie
Cu o interjecție?
La ce mă gândeam?

În fine. E și ast-o lecție.
Doișpe jumate și stau..
Tre să completez cu ceva interesant. Altfel nu prinde.
Să zicem că stau degeaba.
Tu nu înțelegi, e prea profund, știu
Nu știi încăcum stă treaba.
Poate stă și ea, degeaba.

În fine. Mai las de la mine, adevărul
E că sunt nu
O bestie în lesă, nu,
Sunt o vrabie pe munte.
Și e foarte confuz
Când ești obtuz
Da’ cine să te și asculte?

Am șters o strofă de-aici.

Stau pe scaunul ăsta de câteva minute
Și deja e august.
Ce nebună e viața.

Pic pic. Ascultă!.. cum curge timpul în țeluri capitaliste.

Posted in poezie

ArDoare


E un balon cu aer cald,
Mai cald decât biotopul,
Ce urcă la verticală
Până își găsește locul..
Dar nu-l mai găsește, iată.

Poate-o fi doar o rafală,
O abatere precară,
Nu te-apropia de soare
Că nu știi cât poa’ să doară
Depărtarea de primată.

Peste văi ori peste dealuri,
Încearcă să nu te arzi.
Ca Icar avea idealuri
Cu gașca lui de montaniarzi
Ce nu încetau vreodată. Să se bată, să se-abată.

Ironia mea ciclică
Te poate-aduce în prezent.
Nu vezi, din încăpățânare tipică,
Dar ai fost învățat să mergi după curent.
Lasă visele pe altădată. Vrei?

Ce vrei să iei? Nu îți ajunge?
Ai un țarc aerian doar pentru tine, și zău,
Fii cât de liber vrei (,) să crezi
Că poți să fii chiar tu regizorul filmului tău.
The Truman Show pe o casetă expirată.

E un balon cu aer cald
La mine în stomac, acid
Și-atunci când toate ușile
În nasul băgăcios i se închid
Mă ține-n debaraua minții mele, încuiată,
Cu un pistol sub diafragma încordată
Și nu mă mișc
Și nu mănânc, nu beau, nu dorm vreodată
Până ce nu aștern, în fine, o bucată de mine
Pe foaia asta prea curată.

E vorba mea nedistilată
Și uneori chiar reprobată
De neica nimeni ce doar contestă și nu se mai arată.
Ce tipare vrei să spargi?
Ce tip are existența asta disipată?
Real-imaginar-furată?
Nebunesc de calculată sau rațional împrăștiată?
Vrei un tip? Okay. Îndrăznește, doar o dată.

Fă-te praf, de vrei să simți,
Să crezi că ai trăit cândva
Și poți să râzi de fapta ta, de-ar fi nevoie.
Nu poți salva pe nimeni, și nici însuți salvat nu poți să fii,
Nici de-ai reface tu arca lui Noe.

Creația nu știe că este
Ea doar este. Dar tu da:
Poți să fii, poți să mai scrii.
Cea mai stupidă poveste –
O avea ea sens, cândva,
Când ajunge peste creste.

Balonul meu cu aer cald
A primit gaz și-a luat-o raz
-Na, poftim. Asta ai vrut?
Vreau și eu să beau ceva..

te rog,
Dă-mi drumul un minut.

Posted in poezie

money (heist)

Nu mai avem timp să fim sentimentali
În fuga după trenuri, ne fuge
Terenul, (nu) ne-ajunge
Și se duce clipind
De sub picioare.

Nu avem timp să ne mai ascultăm
Vorbim, necenzurat
Cu gât uscat –
Congestionată-i clipa
Și altruismul alterat.

Nu mai putem fi nici oglinzi fidele
Fii de-ai nimicniciei mele
Îmi spun
Că bureții vechi mi-s îmbuibați de ape rele
Ce îmi promit necurățire.

Avem sau n-avem timp, puțin importă,
Când e un chin să tragem un vagon
În curând trenul –
Tu – peron
Azi ce-ai trăit? Poate un zvon
Și-alte șapte stații ratate.

Posted in poezie

matematici carnale

ce-ai spune dacă te-aș împărți la doi –
un sfârc pentru luni
un sân pentru joi
și vineri în ploi sub crengi de aluni?

o coapsă și o gură,
știu, te fac să tremuri
dar trei coapse împreună cât fac?

șoldul tău dezgolit
aparține mulțimii iraționale
pentru că nu l-ar putea explica
nici măcar raportul (pielea mea)/(pielea ta)
dar cărei mulțimi aparține
un șir crescător
de gemete geometrice?

dacă te privesc radical
e pentru că altfel nu știu
dacă te-aș putea extrage
în naturalul meu.

e paradoxal cum n-ai nevoie
să-ți zici alfa
ca să definești pentru mine o constantă.

Posted in poezie

complacere

pentru că mi-e trupul greu

de voi și de tot

privesc lumea c-un ochi de mort.

mâinile nu mi le-au descompus, oricum nu încă

deși-s de-un verde străveziu

unul din doi bocanci pe carcasa goală de lemn

reînvie un ecou,

promițător în genere, și demn

dar și un miez de neputință

la ce să mă trezesc eu din cavou

din somnul meu apatic și dulceag

când pot s-ascult cum doi-trei alții rag

mereu pe la răscruci?

între cărțile de joc, ce azi zac pe noptieră,

se mai zvârcolește spasmodic

doar jokerul, să taie pachetul murdar, o, himeră,

de sărmani in(c)erți.

farmaciștii-ndeamnă să nu te abați

de la imperiosul sirop

și pseudoantibiotice cât cuprinde

(o viață de neom miop)

dar surogatele nu țin la nesfârșit

cum spiritele n-au monedă sau vreun leac

și-n a mea batista neagră

de bumbac

tușesc schimbare.

//Ceva mic, scris în perioada alegerilor. Vă las și piesa asta, sugestiv.

Posted in poezie

moneda pentru fericire

sudoare. o sută de ochi ațintiți spre mine
emoția bate gongul, nu e cale de scăpare
“hai, frate Dionis, arată-te în fine!”
mă ridic a recita, genunchii mi-o iau la vale.

respiră, șapteșpe ani de murmur incomplet.
ca s-o citez pe vecina, ce-l rumega pe Baudelaire:
“asta îți trebuie dac-ai vrut să fii poet”
și orice francez ți-ar spune că e un “destin précaire”

prestația începe, din tavan coboară sfori
aplauze răsunătoare pentru cele ce urmează!
suicid? cascadorie? un bufon rătăcitor?
audiența-i pregătită. și actorul? nu contează.

domnilor, scoateți-vă portofelele din piele
mai veritabilă decât existența unui funcționar de stat.
căci s-a găsit moneda pentru fericire de trei stele

sau mai bine lăsați. cât am vorbit, s-a pierdut.

Posted in poezie

Une caméra de rêves

Scot fum, sunt scrum, dai zoom

Pe-o cameră pe film.

Un vin prea sec, simt că mă-nec, drum bun.

Tu prin lentile arămii,

Un puls bum-bum.

Sânge năvalnic, dans străin,

În ritm nebun.

Cereale pe podea, un stand-up liric,

Ori vise prea deșarte îmi asum.

Zel și exces de scorțișoară,

Nesaț cu și întru volum,

Săgeata lui Amor în chip de fiară.

În ceasul 13, mai îmi ceri să-ți spun..?

Poate visez, dar holul ăsta poartă un ecou

Cam surd acum.

Și ce lunatic, cupă de-otravă și fiere

Pe-un tron de sticlă să te pun.